«В декабре, в декабре, все деревья…» — говорит моя внучка.
«В серебре» — хором подхватываем мы с дочкой.
Маршака мы читали в детстве, но до сих пор помним. Это ж надо иметь талант — ТАК написать, чтобы четыре поколения помнили.
А теперь? Снимутся в одном фильме и давай на премьеры и презентации ходить. И подпись к кадрам: «Иван Иванов — звезда сериала «Обещание пацана»». Или «Ира Сидорова — звезда фильма «Полет в космос».
Настоящих талантов нет, есть навязанные.
Когда из каждого утюга раздается песня — хочешь не хочешь, а запомнишь ее. Этим и пользуются современные продюсеры — покупают время и эфиры.
А потом эти песни наслаиваются на наши годы, на событие, ассоциируются с чем-то хорошим. Даже страдания в молодости прекрасны… Вечно надеешься на чудо, на справедливость, на то, что добро победит зло…
Вспоминаешь себя молодую, наивную и слезы наворачиваются.
И песня остается с человеком.
А какие песни, такие и люди…
Сегодня правительство работает над тем, чтобы запретить в песнях (про стихи я молчу, стихи сегодня никто не читает. Была одна известная поэтесса, но она решила, что ей с Россией не по пути). Так вот, в песнях запрещают скрытую рекламу вредных веществ, вызывающих привыкание.
Докатились….
В нашей стране сотни человек получили «Золотые граммофоны», «Орлы», «Маски». Но гордиться особо не кем.
Это не искусство, а шоу-бизнес.
Искусство скрыто от масс. Оно не рвется наружу из всех радиоприемников, не блестит на солнце. Его надо искать самостоятельно. Это клад, который раскопают не все. А тот, кто раскопает, будет иметь куда больше, чем материальные активы.
У Самуила Яковлевича Маршака есть цикл стихотворений для взрослых. О жизни, о скоротечности дней, о волшебных воспоминаниях детства, о родителях, о любви. Написано благородно, интеллигентно, метафорично, я бы даже сказала, изысканно.
Я раскопала в сети редкое издание 1954 года и сборник 1986 года. Заказала. Принесла домой.
В нулевых мы от этих книг избавились, глупые были. Теперь снова будем по крупицам собирать свое богатство, от которого переливаются и поют струны души.
«Сколько дней прошло…»
Столько дней прошло с малолетства,
Что его вспоминаешь с трудом.
И стоит вдалеке мое детство,
Как с закрытыми ставнями дом.
В этом доме все живы-здоровы —
Те, которых давно уже нет.
И висячая лампа в столовой
Льет по-прежнему теплый свет.
В поздний час все домашние в сборе —
Братья, сестры, отец и мать.
И так жаль, что приходится вскоре,
Распрощавшись, ложиться спать.
Каждый взрослый сейчас — это чей-то правнук, чей-то маленький внучок, сын, дочь. Детство бывает разным, но в большинстве своем наш народ любит маленьких детей и уважает стариков. Каждый из нас хранит теплые воспоминания тех лет.
Помню, хожу по лесу с дедом. А он как воскликнет:
«Смотри какой гриб я нашел!»
Я помню огромный белый гриб. И лицо деда, восторженное, словно у мальчишки 10 лет.
Помню этот эпизод, словно он был вчера.
Помню, как бабушка крутилась у плиты. Помню вкус ее блюд. Отведав вкусное, ни за что не пойдешь в магазин за полуфабрикатами. В них нет вдохновения, тепла, любви. А так хочется передавать их младшему поколению. Пусть через пирожки и борщ. Главное, передавать.
«Пустынный двор, разрезанный оврагом»
Пустынный двор, разрезанный оврагом,
Зарос бурьяном из конца в конец.
Вот по двору неторопливым шагом
Идет домой с завода мой отец.
Лежу я в старой тачке, и спросонья
Я чувствую — отцовская рука
Широкою горячею ладонью
Моих волос касается слегка.
Заходит солнце. Небо розовато.
Фабричной гарью тянет. Но вовек
Не будет знать прекраснее заката
Лежащий в старой тачке человек.
